Voyage au bout de l'Asie

Mon premier jour du voyage au bout de l’Asie me jeta plus loin vers l’est que je ne l’aurait imaginé puisque, plongé dans l’initiation au Chinois que ma sœur Emily, éminemment perspicace, m’offrait une heure avant mon départ de Paris, j’apprends à Istanbul la prononciation des sons et accents toniques et exotiques de cette langue qui me fascine déjà avec Clara, Américaine cinquantenaire originaire de Hong Kong, avec qui je passe la journée. Installés devant l’échoppe de son ami Morat, un alcoolique qui préférait le foot à sa femme et qui parlait, je ne plaisante pas, exactement comme Borat (surtout pour le mot « sexy », inscrit dans le top 10 de ses préoccupations quotidiennes), nous rions de ce mélange de genres. Quelle heureuse rencontre, alors que je sortais de mon second lit, un banc qui m’accueillit, libertaire, sur la terrace du dortoir où je débarquais le jour même à 04.15 avec le chant d’un coq musulman appelant à une prière à laquelle les fidèles n’accoururent point, dortoir duquel je devais out checker avant 10 heures, alors que je me demandais ce que j’allais bien pouvoir faire après l’échec humain du « tourisme de mousse » auquel la mosquée Sainte Sophia me fit renoncer bien vite, alors que mon sac m’ennuyait comme une émission de télévision, alors que je maudissais mon étourderie – le visa que j’ai payé 25 euro parce que je n’avais pas de pièce d’identité française…

Nous avons partagé le thé avec les hommes de la famille, se relayant tour à tour : j’étais, à un moment donné, responsable des deux boutiques qu’on me confia familièrement. Nous visitâmes ensuite le grand bazar et fîmes étape sur la terrace d’une mosquée juchée, à l’étage, en son centre, magnifiquement sertie de cuir et de bois, et enceinte par un fossé de rues où grouillait la force de vente d’une cité géante.

Mon retour en bateau fut aussi somptueux que prévu, sur le coup des 20 heures, avec le profil d’Istanbul brulant sur le Bosphore, plein ouest, du poisson plein les babines, mes quelques mots de Turc se bousculant dans la caboche. Une aimable jeune fille m’indique le bus boursoufflé de banlieusards qui suivra la bonne tentacule, celle qui mène à l’aéroport, où je circulerai longtemps avant de m’envoler au-dessus de cette coulée de lave que mes yeux firent scintiller de longues minutes depuis le hublot contre lequel je m’effondrais bientôt. C’était il y a 13 heures.